MÍRANOS

Mujeres-jovenes

Míranos, después de 25 años.
Tan flacos tan gordos.
Tan payasos tan nosotros.
¿Cambiamos?
Este se ve más serio el otro
más triste aquella más guapa
la otra no tanto,
En esta mesa me pregunto:
¿a quién de nosotros
la chingada se lo va a llevar primero?
¿a quién vamos a olvidar primero
y apenas lo recordaremos
cada diez años?
Vaya misterio.
Ayer tan jóvenes
hoy tan maduros
y ayer hoy y mañana
costales de polvo.

El único con autoridad
para hablar es el cristiano
que murió clavado.
Lo demás….

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QUÉ ESCRIBIRÉ

Papel tapiz de Visualizador de fotos de Windows¿Lo saben? ¿EN serio lo saben o es solo usan el cliché? Me han tocado personas que han “vivido todo” y sermonean en una cantina. Te dicen que han sufrido pérdidas, quiebras, experiencias con drogas, rupturas matrimoniales muy fuuuuuertes. ¿Saben? Ya no les creo. Las pérdidas de trabajo son fuertes, la pérdida de uno mismo también, la pérdida de un ser amado… pufff. Pero hay algo que no me checa y es hacer de eso un discurso de cantina. Prefiero a la gente que habla de cosas espirituales, de aventuras, de monentos épicos. La desgracia humana está en todos lados pero creo que lo mejor siempre está presente aquií, allá, acullá. Nos concentramos en el granito en el arroz y no en el excelente vino y la compañía. Cunado nacemos bien podríamos gritar: alea jacta est.

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EL NORTE

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Me da miedo el norte.
Me da miedo la brújula.
Me da miedo el sextante.
Me da miedo el astrolabio.
Me asusta tener un rumbo definido.
Hay algo que me desconcierta
cuando sé dónde se supone que
está el mío destino.
Mi barco surca las olas
pero yo el capitán no sabe dónde
está sus Kraken ni a qué sirenas temer
ni si hay ballenas blancas o pulpos gigantes.

En las noches miro a las estrelllas
y escucho las supersticiones de los marineros.
En los días mi caluroso camarote
es el refugio donde me devora la nada.

Donde la nada me devora.

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ESOS DÍAS

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¿No es verdad que hay días crueles?
Días cuya personalidad está moldeada
por sabe Dios qué demonio,
y amanecen, si se le puede decir así,
dispuestos a rompernos el alma.

Pero, en honor a eso “lo real”,
no son los días.
Somos nosotros que afilamos en la piedra
la destellante navaja del resentimiento,
tensamos la cuerda del arco de la culpa,
y salimos de la cueva hambrientos
de exorcismos y purificaciones
a a costa de uno mismo.

¿No es verdad que hay días
en que despertamos más crueles?

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LA MUSA VESTIDA

Qué incorrecto resulta escribir.
Basta un cumplido o, cosa más horrible, un piropo
para que tu musa decida
tirar sus trapitos ajustados
y usar la ropa que le heredó su bisabuela.
La sacó del baúl, le quitó el olor a naftalina
con un suavizante cuaternario.
La ropa juvenil la quemó en la hoguera
porque dicen que el fuego es un animal
que borra la impureza.
Ese animal rojo y amarillo se alimentó
de sus inspiradoras mallas, de sus nutricias blusas.
Sí, esas prendas estaban contaminadas.
Sí, el diablo asechante cultivó
un corazón que cedió a la tentación
y escribió diabólicas palabras.

El mal quedó en esasJohn_Callcott_Horsley_-_The_Morning_of_St_Valentine_-_Google_Art_Project cenizas que vuelan
en sus grandiosos universos .
El exorcismo funcionó:
vade retro
vade retro.

Ahora ella es una más.
Igual a la mayoría.
Se cuida de las miradas.
Su cuerpo, ella lo sabe, tiene un solo dueño.
Sus macbethianos consejeros se lo dijeron:
“viste así, holgada. Usa un anillo. Sé educada pero
pinta tu línea. Date a respetar. Nadie tiene derecho a decirte que eres bella. Solo el hombre al que le perteneces”.

Ahora ella es una más.
La frescura y la vitalidad
se quedaron el baúl.
Sus consejeros fueron claros
y ella, obediente, acató.

Qué incorrecto resulta escribir.

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¿Y ÉL?

clip_image002_thumb[2]No hay manera de no ser uno mismo.
El marinero no es sin las tormentas.
El carnicero no es in el miasma sanguinolento.

Pero qué hay del esclavo…
y de sus furiosas pasiones
congregadas en una cadena,
de empleos, oficinas, deudas, familias,
compromisos morales.

Qué hay de aquel que no puede
abrirse hambriento al mundo.
¿Es él?
¿Somos todos esclavos?

Carguemos con nuestros grilletes.

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ESTO ES LO QUE HAY

blanco-humo-fondos-de-pantalla-escritorio-139692¿Quién ha recogido la mies

y me ha dejado con la hoz en la mano?

¿Quién ha ocupado el lecho con mi esposa

y ha dejado el tálamo ardiente?

¿Quién se ha comido mi potaje?

¿Quién ha partido la leña toda

y ha puesto el fogón a punto?

¿Quién ha puesto en esta casa una sonrisa

en cada uno de los que la habitan?

¿Quién es ese sentado en mi mecedora

frente al hogar

fumando la pipa que yo mismo labré?

¿Quién es ese fantasma que tanto se parece a mí?

¿Por qué bebe de mi vino, por qué juega con mis hijos,

por qué besa a mi mujer?

¿Por qué siento que me desvanezco y desaparezco poco a poco?

Esto que fui y que soy se eleva como el humo de la pipa

mas no dejo de ver… aquí estoy. Aquí estoy.

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